Com’è andata a finire ormai è noto. Il sessantesimo festival di Sanremo si chiude con la televittoria di Valerio Scanu. Verrà ricordata come una delle edizioni più scoppiettenti. Ecco qualche considerazione conclusiva.

Finale di partita. Al momento dell’annuncio dei sette big eliminati si entra di colpo in un incubo, quasi in una canzone dei Baustelle. Cadono uno dopo l’altro i nomi migliori e poco per volta si materializza l’incubo: in finale c’è FiliPupo insieme a Scanu e (meno male, almeno lui) Mengoni. Il pubblico dell’Ariston protesta, insorge, urla. L’unica speranza sembra essere Mengoni.

Prova d’orchestra. In aggiunta ai generosi fischi del pubblico è bello veder nascere una protesta spontanea tra gli orchestrali, i quali non ci stanno ad apparire corresponsabili dell’ormai probabile abominio finale. Fischi, gesti di disappunto, spartiti che volano, i musicisti vogliono che si sappia come hanno votato. Bella prova d’orgoglio, la Clerici sul palco è visibilmente preoccupata. Poi, dopo una pausa pubblicitaria, tutto torna nei ranghi. Tutti tranquilli, sereni, rabboniti. Che qualcuno nel nero delle telecamere abbia fatto la voce grossa? Più probabilmente Mazzi e l’organizzazione del festival si sono mobilitati e hanno trovato la soluzione: tranquilli, non vincono quei tre. E così è stato.

Mondo Scanu. Alla fine infatti vince l’ennesima creatura di Amici e così risparmia a Sanremo e all’Italia intera una delle figuracce più epocali di tutti i tempi. Scanu Reeves è un giovinotto sereno che ha pescato l’ennesimo jolly e ora si ritrova in mano il dorato primo premio della Riviera. Ormai è chiaro che i figli dei talent show viaggiano su una corsia preferenziale rispetto ai giovani che battono le strade più consuete, passando magari dalla cara vecchia gavetta nelle cantine e nei locali.

L’evoluzione. Il festival nell’arco di qualche anno passa da Minghi a Mengoni passando da Mengoli, Mango e persino Mangoni. Marco Mengoni a fine serata appare visibilmente deluso per la mancata vittoria (ora si sa che è arrivato terzo). Tuttavia, già finalista, qualche minuto prima aveva mormorato un flebile “scusate” nel microfono e questo piccolo gesto gli consegna la vittoria morale del festival.

Se la suonano e se la votano. Per la prima volta l’orchestra ha avuto il potere di influenzare l’esito del festival, addirittura in competizione con il televoto. Visto cos’è successo, l’anno prossimo gli organizzatori ci penseranno due volte prima di ripetere l’esperimento. Prevedo che l’orchestra venga privata del diritto di voto, o che venga sostituita in blocco da dei miti Apicella suonatori.

In nome del popolo sovrano. Un doveroso appunto finale ad Antonella Clerici, che stanca e spaesata tenta di rintuzzare i fischi affermando che il televoto è l’espressione del popolo sovrano. No Antonellina tesoro, poter mandare 7 SMS a utenza telefonica non è democrazia, pensaci su e vedrai che te ne renderai conto anche tu.

Il festival è morto! – No, potrebbe avere figli. Nel bene e nel male è stato un Sanremo di ottimo livello. Grande professionalità nell’organizzazione e nella realizzazione. La Clerici se l’è cavata egregiamente vincendo in simpatia e ascolti. Peccato per qualche scelta poco azzeccata nella selezione dei cantanti, che si è poi in parte tradotta nello psicodramma semitragico finale. Non c’era bisogno di lasciare aperti certi spiragli di polemica. La prossima volta andrà meglio, la struttura è solida e si potrà investire solo e soltanto sulla buona musica. Sperando che la Rai voglia proseguire in quella direzione.

La penultima serata del festival è sempre un’incognita di cui si farebbe volentieri a meno, come quel secondo un po’ anonimo di un pranzo interminabile che vorresti saltare per lasciare spazio a dessert e liquori mentre ripassi i sorrisi sfatti del commiato.
Il menù sanremese prevedeva: finalissima dei giovani, semifinale dei big con due eliminazioni, ospiti assortiti nazionali e internazionali.

Maga Maionchi. Vince nella categoria delle nuove proposte il timido-ubriaco Tony Maiello patrocinato dalla potentissima Mara Maionchi. Restano al palo l’ormai celebre quindicenne Jessica Brando, che finalmente era riuscita a esibirisi prima di mezzanotte sia pur vestita da arbre magique, e la Winehouse piacentina Nina Zilli, a cui va la magra consolazione del premio della critica.

L’arte di riarrangiarsi. Tutti e dodici i big in gara si esibiscono in versione liberamente rivisitata. Qualcuno azzecca la scelta (buona parte del successo di Valerio Scanu è dovuto ai duetti con Alessandra Amoroso), qualcuno no (Arisa senza occhiali né ritmo relega in seconda fila un Lino Patruno al banjo), qualcuno improvvisa la solita pagliacciata perché tanto la patente di intellettuale anticonformista l’ha già rinnovata non si sa bene come.

Uomini soli, anzi no. Particolarmente straniante il duetto Povia-Masini, il primo alla chitarra il secondo al pianoforte. Con loro c’è una bimbetta bionda di bianco vestita che più che danzare si dimena come un’ossessa e si struscia su Povia e si rotola per terra. Quale la simbologia dietro tutto ciò? Rappresenta l’anima tormentata di Eluana? O è la figlia di Luca che era gay? Forse è una bambina che fa oh dietro a un piccione? Più probabilmente la piccola era stata addestrata a ritrovare le dosi nascoste da Morgan sotto il palco.

Vincere e vinceranno. Uno dei momenti più grotteschi e imbarazzanti della storia della televisione italiana ce lo infligge anche stavolta il filibustrio condotto da Pupo. Loro compare Marcello Lippi, il quale acchiappa un microfono prima della canzone e fa un pistolotto promozional-delirante in barba al regolamento del festival e a qualsiasi logica. Il testo della canzone poi si rivela adattato per celebrare le gesta della nazionale italiana di calcio, con tanto di filmati e osanna per Cannavaro. La loro è una presenza inguardabile, inascoltabile, insensata, inspiegabile. Un drappello di personaggi male assortiti e arroganti che continua a tirare diritto e traccia il solco di un abominio storico e musicale. Il televoto lo difende.

In da house. Due le esibizioni di Bob Sinclair, inspiegabilmente mortificate da lunghi e insulsi siparietti comici (?) di un certo Johnny Groove (che Internet mi informa essere un personaggio di Zelig), praticamente il figlio minorato di Tony Corallo. Mi viene ora in mente che LaLa Song può avere ispirato l’ultimo “lalala” di Fabrizio Moro. E comunque lui si chiama Sinclar e non Sinclair ma tanto io avevo il VIC-20.

Idolo steatopigio (cit.). Arriva poi J.Lo: un po’ imbolsita ma pur sempre arzilla, mette in playback anche il fiatone ma deve subire l’intervista dell’Antonellina nazionale (che la chiama amichevolmente “Gènni”), ovviamente tutta centrata su questioni di maternità, dieta nonché dimensioni e valore dell’augusto pretèrito. Le conseguenze di questo incontro non si fanno attendere.

Le gesta erotiche di squaw Nonna Pina. Per non sfigurare di fronte a “Gènni”, la Clerici si imbusta in un completino nero tanto stretto quanto fetish e trotterella lucida e borchiata sulle note di Sinclar. Sembra una via di mezzo tra Catwoman e la sorella bulimica di Occhi di gatto. Incontenibile, in tutti i sensi, Anto con questa performance entra di diritto nell’immaginario erotico degli italiani subito dopo il primo piano di Nadia Cassini sotto la doccia.

SanrEMO. A tarda ora le regazzine possono finalmente andare in visibilio per i Tokio Hotel. Scene simili si son viste anni fa anche davanti ai Duran Duran, solo più genuine e con qualche fotocamera digitale in meno. E son ragazzi giudiziosi i Tokio, non hanno sfasciato nulla come invece fecero i loro colleghi Placebo.

Il verdetto (che magari si chiama così perché ti lascia quasi verde di rabbia). Eliminati definitivamente Enrico Ruggeri (che per l’occasione si era rimesso gli occhiali con la montatura bianca ma non i capelli) e Fabrizio (Jarabe de) Moro. Vanno in finale tutti gli altri compreso il patriottico trio Ucci, Acci e l’asino Dolcepiè con la sua corona di stecche.

Demenza e sregolatezza. Il festival si era già chiuso sufficientemente in bruttezza ma ecco l’aggravante: il maestro Marco Sabiu, in ombra per tutta la puntata, si esalta sulla sigla finale e come un pazzo furioso si strappa le maniche della giacca, poi toglie archetto e violino a un musicista dell’orchestra e li spacca per terra compiaciuto. Una scena nauseante, un insulto a chi ama e rispetta la musica, uno sfregio a chi risparmia per comprarsi uno strumento per far musica, un vero e proprio schifo finanziato dal canone.

Per raccontare la terza serata del festival bisogna iniziare dalla fine. L’ennesima puntata gradevole ma senza infamia né lode ha infatti sbandato in coda schiantandosi contro almeno tre episodi discutibili.

Le fogne morte. Il televoto popolare compie l’orribile misfatto: ripescati Emanuele Filiberto, Pupo e compagnia cantante. No comment, difficile immaginare di poter scendere più in basso (ma attenzione: in realtà mancano ancora due serate…). Ripescato per la cronaca anche Valerio Scanu, eliminati definitivamente Toto Cutugno, Nino D’Angelo e i Sonohra (olè).

Siamo i ragazzi di oggi. Chi si loda, si sa, prima o poi paga questo inopportuno gesto. E infatti: la Clerici si era appena vantata di non avere mai sforato oltre mezzanotte e mezza nelle prime due puntate ed ecco che la terza deborda fin quasi all’una. Effetto collaterale: l’esibizione delle nuove proposte inizia ben più tardi di mezzanotte e a Jessica Brando, solo quindicenne, a termini di regolamento viene interdetto l’accesso al palco. Viene comunque mandato in onda il suo filmato delle prove ma intanto in sala stampa scoppia la bagarre. Il televoto infine la premia.

Nilla e non più Nilla. Poco prima l’arzilla Adionilla aveva certificato la propria esistenza in vita camminando sul palco dell’Ariston, parlando e persino cantando. Peccato per la coreografia più lugubre che solenne, non certo di buon auspicio per l’ultranovantenne interessata. Momenti sanremesi da incorniciare ma un po’ più di sobrietà e di rispetto per la “regina del festival” non avrebbe guastato.

Tutto il resto è amarcord sanremese: canzoni storiche riproposte da artisti del calibro di Elisa (che con la bocca fa a pezzi le canzoni altrui), Fiorella Mannoia (che con la bocca tramortisce ogni canzone), Edoardo Bennato (che con la bocca suona ancora l’armonica), Riccardo Cocciante (che non conosce le parole di “Nel blu dipinto di blu” ma insiste con le cattedraaaaali), Francesco Renga (che le cover sono ormai il suo mestiere), Miguel Bosè (che somiglia sempre di più alla madre, trucco compreso), Carmen Consoli (tuttora orgogliosamente cantantessa) e Massimo Ranieri (che non manca mai di dimostrare di essere un vero signore oltre che un vero artista). Il tutto in bilico tra un omaggio, un fiore e una marchetta.

Molto molto poco da dire sulla seconda serata, scivolata via tranquilla come sferruzzando i punti già contati il giorno prima. Per quanto riguarda i “big” abbiamo riascoltato tutte e dodici le canzoni ancora in gara. Io tifo per Irene Grandi e la sua baustella di Halley, si sappia.

Bisogna ammettere che la scaletta del festival quest’anno è ben pensata: niente tempi morti (telepromozioni a parte) né discorsi fatui, subito musica e via un cantante dopo l’altro. Niente trucchetti per tenere lo spettatore attaccato a forza allo schermo, alle 23:30 tutti i big hanno già cantato e gli ospiti si sono già visti. Ottimo.

Questo rende sopportabili anche i momenti-simpatia pensati dagli autori. Sempre più indigesti i tre tenorini nati vecchi, adorabile la regina Rania di Giordania, imbarazzante la gag su Avatar, tellurico il can can della Clerici in tenuta filo-filiberta.

Anche il momento grolla-della-vera-amicizia poteva avere miglior fortuna: Antonellina elenca per nome un po’ di amichette sue ma si dimentica di ringraziare, per esempio, la brava Elisa Isoardi che tanti in bocca al lupo le aveva fatto recapitare (insieme agli avanzi felini di Bigazzi).

Chirurgica la selezione della giuria demoscopica: eliminati i Sonohra e Marco Scanu, in assoluto i più scarsi della truppa canora sopravvissuta.

A tarda sera pure i primi cinque “giovani” si sono affacciati sul palco dell’Ariston. Anche qui poco da dire: quasi tutti giovinetti semi-sconosciuti ma di belle speranze, più accaniti nell’appiccicarsi addosso un personaggio purchessia che nel coltivare voce e idee. L’unica menzione la merita forse l’esibizione della pre-osannata Nina Zilli.

I fiori della riviera continuano a non comparire sul palco. No dai, la battuta sulle opere di bene non la faccio.

Ti che te tachi i Takk. Si chiama ancora festival della canzone italiana ma l’esterofilia dilaga. Lo stacchetto ufficiale (quello che rimpiazza il nazional-pippobaudiano ma originale Perché Sanremo è Sanremo) è preso dal brano Hoppípolla dei Sigur Rós, un gruppo islandese. La prima canzone del festival è cantata in inglese da Luca Laurenti. Le trombe del giudizio della giuria ricalcano le note iniziali di Fanfare for the common man (!) di Copland. Nino D’Angelo canta in napoletano. Antonio Cassano si esprime in una lingua diversa dalla nostra. Insomma, avanti così.

La tua nonnetta sempre. Il look di Irene Grandi deve averlo studiato un Carlo Rambaldi triste. Smagrita, invecchiata, imbruttita, baustellata, la cantante toscana punta evidentemente a rimpiazzare la Montessori sulle mille lire.

Lasciatelo stonare. Toto Cutugno verrà ricordato per essere stato il primo a portare la dodecafonia al festival. O forse il secondo.

Le matte Arisate. Seria preoccupazione desta l’escalation del look di Arisa, la cui chioma passa da una frangetta ben stesa a un nido di quaglie calpestato, i cui occhiali passano dal nero spigoloso a due hula hoop in stile Ciancimino jr. Preallertiamo i cani in aeroporto e confidiamo in un effetto Morgan anche per lei. O magari in un duetto con Zarrillo.

Su di noi nemmeno i Savoia. Dopo l’esibizione di Pupo e di Emanuele Filiberto non si sa bene come abbia votato la giuria demoscopica ma pare che abbia vinto la Repubblica.

Si sta come foglie, e poi. La Ayane è bravina ma da quando mi hanno detto che sta con Cremonini è precipitata giù giù nella mia personale classifica di gradimento, ora viene subito dopo Anna Identici. La sua canzone purtroppo è debole e banalotta. In compenso la sua acconciatura era degna di Grace Jones. O di Andrea Lucchetta.

Englaro que si. A dir la verità, Povia ormai è diventato prevedibile. L’aspetto più positivo del suo brano è il ritorno della vocalist malmostosa, che tanti upskirt ci ha saputo regalare in passato.

Moroelettrico è laggiù. Fabrizio Moro ha chiuso le ostilità canore con un brano più dinamico e allegro del previsto. Come è già stato fatto notare, a quanto pare s’è magnato li Sud Sound System tutti interi e sul palco dimostra di averli graditi.

Corpo grosso. Il momento più audace del festival è il burlesque di Dita von Teese. Sensuale come una multa sul cruscotto, la ex del sobrio Marylin Manson si esibisce sorridente nel solito togli-togli-ma-non-troppo per poi sguazzettare felice nel bicchierone mezzo vuoto. La Clerici ha preso appunti e domani ripeterà il numero, in arrivo a Sanremo una botte in acciaio zincato donata dal sig. Tavernello. L’ultima sera toccherà a Sandra Milo, in collegamento esterno da Bracciano, pare.

Alla fine della fiera, eliminati (giustamente) Pupo e i suoi nostalgici, Nino D’Angelo e Toto Cutugno.

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Una torta senza ciliegina. Va in archivio anche la cinquantanovesima edizione del festival della canzone italiana. Soddisfazione per l’impostazione del programma, che esce dalle mani di Bonolis più moderno e sensato. Delusione massima per l’esito della gara, che ha penalizzato i pezzi e i cantanti migliori.

SMS de borgata. Il risultato finale testimonia infatti il trionfo del peggiore provincialismo televisivo. Sospinto dalle orde televotanti vince il ragazzetto di Amici (guarda caso proprio sotto lo sguardo della sua madrina), sul podio insieme al figlioccio d’arte del clan D’Alessio e all’omofobico e supponente assemblatore di beneficanti motivetti.

Ipsos dixit. Tutto sembra in linea con l’attuale contesto politico e sociale. Il voto – qualunque voto – va ormai in una direzione ben precisa. Con buona pace e col sorriso imbelle di molti, soprattutto di certi sprovveduti che ritengono di intravedere candore e timidezza dietro il trucco e gli occhiali di una che si è messa insieme al suo docente del CET (il premiato forno artistico di Mogol) e si è fatta scrivere una discutibile canzone per Sanremo.

Tuba mirum spargens sonum. Il festival sopravviverà, l’ultima occasione non è stata persa. Bonolis è più forte che mai e l’incesto Rai-Mediaset potrà continuare a consumarsi alla luce del sole con la benedizione del pubblico e di pasciuti dirigenti. Ora per gli uomini di buona volontà è giunto il momento di spegnere più spesso il televisore e rimettersi ad ascoltare buona musica – e che sia libera, ma libera veramente.

Àlzati in piedi. È un festival che prende lentamente forma, finalmente. Non nella struttura, non nelle canzoni, non negli spot nasce la (timida) novità, bensì in tutti gli altri spazi al riparo dalla routine. Negli anfratti colonizzati dalle gag di Bonolis e Laurenti, per esempio. O nelle prime digressioni del conduttore dai soliti testi preconfezionati. Forse persino nella scelta di certi ospiti. Non ancora un festival memorabile, dunque, ma per molti versi apprezzabile.

Flammis acribus addictis. Non è il nude look di Patty Pravo a turbarmi, bensì l’insistito tentativo di accostare musica classica a musica più moderna, come a voler riconciliare due mondi ritenuti troppo distanti. Deve essere chiaro però che non basta piazzare due schitarrate sotto la Turandot per firmare la “pace di Sanremo”. Non è sufficiente nemmeno aprire la serata col Dies Irae del Requiem di Mozart per poi mandarlo a stamparsi contro un muro (quello dei Pink Floyd). Ma stasera c’è Allevi. Ah beh, allora stiamo tutti tranquilli.

Vedo, non sento, parlo. Leggo che l’Osservatore Romano s’è preso la briga di stroncare il festival. Eppure ho visto molti cantanti travolti dall’afflato mistico volgere lo sguardo al cielo, come a voler trovare l’ispirazione. O forse erano solo occhi che cercavano il gobbo elettronico, attaccato in alto alla balaustra della galleria.

Gne gne gne. I detrattori “a prescindere” del festival mi mettono tristezza. Non basta criticare per essere dei critici. Eppure la rete è piena di chirichetti del nulla che, in virtù di qualche ascolto sopra la media affrontato in gioventù, si sentono in diritto di gettare fango su qualsiasi cosa si muova dentro e fuori il festival, senza spiegazioni né confronto. E quel che è peggio è che fanno proseliti. Bah.